Au cœur du désert existe un silence que les mots peinent à décrire. On peut s’en approcher, en faire le tour, mais jamais l’enfermer tout à fait dans une phrase. Ce n’est pas l’absence de son — c’est quelque chose d’actif qui emplit l’espace.
La première nuit dans l’erg, vous le remarquez dès que le feu s’éteint. Plus de grondement de la circulation, plus de sirène lointaine, plus de réfrigérateur qui se déclenche, plus d’avion au-dessus de vous. C’est cette dernière absence qui est la plus étrange. On ne mesure pas à quel point on s’est habitué au bruit des avions avant qu’il ne disparaisse.
Il reste le vent — mais un vent intermittent, ce qui signifie qu’il y a aussi des intervalles entre les rafales. Ces intervalles offrent le calme le plus profond que la plupart des citadins connaîtront jamais. Certains le trouvent déstabilisant au début. Au bout d’une journée, la plupart y découvrent la sensation la plus régénérante qu’ils aient jamais éprouvée.
"En ville, vous entendez le bruit. Dans le désert, vous vous entendez vous-même."
Mustapha dit que la couleur du silence change au fil de la journée. Avant l’aube, elle est bleu sombre, presque noire. À midi, elle est blanche et pressante. Au crépuscule, elle devient ambrée — de la même couleur que le sable — et c’est alors qu’elle se montre la plus généreuse, la plus ouverte. La nuit, elle est transparente, et les étoiles la traversent.
Nous ne pouvons pas fabriquer ce silence pour vous. Nous pouvons seulement vous conduire dans un endroit assez calme pour que vous commenciez à le remarquer vous-même. Le reste vous appartient.
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